Happy Birthday to You

I wish you would live forever.

You will.

Já estamos em Janeiro?

E agora, já estamos em Janeiro?

Poetry is the talk on a cereal box

Poesia. É considerada a arte dos sentimentos por meio mundo. Os poetas são aqueles que sofrem muito, e amam muito, e sentem muito e pensam muito. Segundo alguns, também fingem muito.

A poesia atingiu um estatuto tal que gostar de poesia é logo sinal de inteligência e sensibilidade. Eu devo ter, portanto, uma esponja seca no lugar do cérebro, porque não gosto de poesia. Ou então tenho um coração de gelo. Ou as duas coisas, é o mais provável.

É raríssima a ocasião em que posso dizer "que poema maravilhoso!", e quando isso acontece estão normalmente neste formato. Já sei que me vão dizer que letras de música não são poesia "a sério". Não me interessa. Se poesia é essa habilidade de transmissão telepática de sentimentos, então a música é definitivamente poesia.

Seja como for, há um poema do qual eu gosto muito. É o poema mais genial que alguma vez li. Não li muitos, mas se há algum melhor que este façam favor de me dizer, porque eu só acredito quando vir. É da autoria de Alberto Caeiro:

Pouco me importa.
Pouco me importa o quê? Não sei: pouco me importa.

Debates políticos

Os americanos têm ideias muitos parvas, mas este tipo de debates é levar a coisa a um novo nível de idiotice. Idiotice sexista, ainda por cima.

O palavreado quer-se limpinho

(aqui e aqui)

A verdade é que eu também tenho uma certa aversão a palavrões, especialmente grandes palavrões.

O_O!!!

Estou em estado de choque. Acho que isto é a coisa mais perturbadora que já vi na vida. Pior ainda do que cães a jogar póquer.

Mais aqui (cuidado!)

Sobre a Reciclagem Cerebral Nocturna

É interessante ver como os sonhos não significam rigorosamente nada.

O cérebro funciona de maneira misteriosa. À noite produz uma data de pensamentos que não passam de reciclagens de outros pensamentos. Sou capaz de explicar todos os pormenores de qualquer sonho que tenha tido com um destas quatro razões: desejos, medos, coisas que vi/ouvi/pensei, ou pura estupidez aleatória (o Marquês de Pombal em cima de um telhado é um bom exemplo desta última).

Portanto é evidente que sonhar com amêndoas não vai trazer dinheiro nenhum.

Crimes e Vampiros

O meu sonho hoje foi um autêntico thriller/policial. Peripécias com webcams, uma pessoa amarrada no porta-bagagens de um carro, várias caixas de sapatos com restos mortais de alguns infelizes, e malfeitores armados.

Mas fiquei com a impressão que o Grande Produtor de Sonhos não percebe lá muito de policiais nem de thrillers. É que o carro estava estacionado no meio da sala, as caixas de sapatos cheias de ossos estavam escondidas debaixo da cama, e os malfeitores estavam armados só com um canivete suíço. A certa altura havia (falsas) memórias minhas lá para o meio, o Marquês de Pombal a discursar em cima de um telhado, e um bando de vampiros que previam mortes. Um desses vampiros parecia-se horrivelmente com a Condoleeza Rice e mordeu-me o braço a mando de outra vampira que me pareceu ser a Geri. Outra delas (também havia homens, só que eram todos muito enfadonhos) tinha apanhado escorbuto e só sabia falar daquilo.

Pois, não foi um policial lá muito convincente. Esperemos que para a próxima isto melhore.

Os bons velhos tempos na TV

Gostava tanto disto. Mas agora incomoda-me um bocado ele ter músculos como o Popeye.

Bronze Activista

Philosophy is the talk on a cereal box

Acho que alguém devia ter cantado isto a Nietzsche quando ele ainda era pequeno.

Kiwi, kiwi.

Pobre laranjinha

AZN 2.0 - O Hipnotizador

Basket Case ou O Estranho Caso do Freak no Cesto

lol @ monstro dentro do cesto

Momento Suntory #50: I WANNABE THERE!

Spice Girls Reunion World Tour (!!)

23 de Dezembro - Madrid

Mas elas vão tirar à sorte quem vai comprar bilhetes... (sorteio aqui.)

pick me pick me pick me pick me pick me pick me pick me pick me pick me please pick me pick me pick me please pick me please pick me pick me

"See you later! Girl Power!"

8. 8. 8. ad infinitum

Por outro lado podia celebrar os 88 posts deste ano deixando-me estar com 8 posts apenas este mês. Ficava giro porque o último teria sido escrito no dia 8.

Mas passa-se alguma coisa comigo?

... Ah, tudo explicado. Fui ver e no calendário chinês Julho é o mês da numerologia.

7. 7. 7. ad infinitum

Sinto-me tentada a não postar mais nada este mês. Assim ficavam 7 posts no mês 7 de 2007.

Argh. Ainda bem que fiz este post agora para me salvar dessa foleirada.

Epifania Debaixo da Hera

Hoje vinha a ler no comboio. Os comboios são sítios muito dados a leituras, menos para aquelas pessoas que ficam com dor de cabeça e enjoos e outras coisas terríveis quando lêem em sítios inofensivos como o (auto)carro, o metro ou o comboio. Como eu não sou dessa raça, hoje vinha mesmo a ler no comboio. O livro era The Secret Garden.

Peço-vos que não vomitem ou fechem já esta janela por estarem fartos dessas três palavras. Quanto muito vomitem e fechem a janela porque estou prestes a ligar essas três palavras a um nome que também já leram aqui umas quarenta e duas vezes. Seja como for não há problema desde que não me vomitem nos sapatos, que isso é nojento.

Ia então muito entretida com The Secret Garden no comboio quando cheguei à página 66 e li:

But she was inside the wonderful garden, and she could come through the door under the ivy any time, and she felt as if she had found a world all her own.

E parei de ler. Fiquei feita parva a olhar para a página. Então reli outra vez. E outra. E depois sorri feita parva, só para que não restassem dúvidas à rapariga que ia ao meu lado de que ia de facto sentada ao lado de uma parva completa.

Passo a explicar, para que este post não seja escusado para além de grande: Under the Ivy.

Meus caros, tudo no Universo está relacionado - que disso não restem dúvidas - e a resposta à Grande Pergunta nem sequer é 42.

As much as many others would like to have it otherwise, the notions that Kate Bush is 'simply a woman' are, frankly, absurd, and self-evidently untrue. She is, moreover, God. And it is now universally acknowledged that she is the only thing in life worth wasting any thought on at all. Everything else is just killing time. There is no question whatever of the truth of this judgement, which is unanimous, absolute and irrevocable.

Madonna e Sr. Incrível salvam o mundo!

Claro que fiquei chateada quando soube que a Rainha Madonna não vinha a Lisboa para aquela coisa das maravilhas. Mas depois soube que ela ia antes estar no Live Earth - e fiquei outra vez contente por ver que ela sabe escolher as coisas em que participa (e sempre soube). É preciso dizer que depois de ter visto 10 minutos daquelas palhaçada no Estádio não-sei-quê em Lisboa, fiquei bastante grata por a Madonna não estar relacionada com aquilo de nenhuma maneira.

Adiante. Queria dizer que a Madonna e o Al Gore (que na verdade é o Sr. Incrível disfarçado) são os meus super-heróis preferidos, bem como muitos outros, o Super Tosta Em Pó incluído.

Em nota de rodapé posso também comentar que lhes dou mais quatro anos até esgotarem as palavras curtas e parecidas que ficam bem depois de "Live".

Novas Sete Maravilhas do Mundo

A muralha da China, o Taj Mahal, o Cristo Redentor (wtf?), e sei lá eu que mais.

Sinceramente.

Sinto-me pessoalmente ofendida por não terem incluído as Pirâmides. E a ausência da Ilha de Páscoa é como um soco no estômago, uma cuspidela na cara e uma pisadela no pé. Duas das coisas mais misteriosas da civilização e não são consideradas Maravilhas. Que palhaçada. Mas também não estava lá a Internet, que é a nova maravilha do mundo, por isso não se podia esperar dali nada muito acertado.

Também gostava que se tivessem desviado do cliché que foi "What a Wonderful World", mas sobre isso não há nada a fazer.

Pois é, Zooey.

O professor Tupper. E esses outros dois imbecis de que me falaste ontem à noite, Malius e o outro. Conheci dúzias desses tipos, como toda a gente, e concod ocontigo quando dizes que não são inofensivos. Na verdade são letais. Deus Todo-Poderoso. Tudo aquilo em que tocam transforma-se numa coisa absolutamente académica e inútil. Ou, pior ainda, numa coisa culturalista. Na minha opinião, são os principais culpados da massa de ignorantes com diploma que invade o país em cada mês de Junho.

Zooey in Franny and Zooey, de J. D. Salinger

Eu controlo a cena. A sério.

Influenciada por determinada Terapia, fui ver como andava a minha situação. Not so bad.

64%How Addicted to Blogging Are You?

Observação

É uma imbecilidade usar sandálias com meias.

Erm, what?

Sonhei que estava a ver uma peça num centro comercial. No final, juntava-se toda a gente para lanchar e havia uma data de bolos na mesa, incluindo os famosos brownies americanos. Ora uma rapariguinha que lá estava viu-me a olhar para eles e disse:

- Sabes como é que se chama esse bolo?

Claro que sabia. Mas ela nem deu tempo para responder. Disse logo, muito indignada com a estupidez da coisa:

- Collant!

Acho que não há melhor desculpa para acordar a rir do que esta.